torrente sísmica de espasmos cardíacos.

vou pondo músicas de lado à medida que as pessoas a que elas me conduzem vão ficando pelo caminho.
como se as melodias que serviram de embalo e banda sonora aos enredos pessoais fossem cenários descartáveis.

caixas de pandora perecíveis.

e deixassem de ter tempo e espaço e hora para existirem.

talvez por medo dos refluxos nevrálgicos interiores.

do frio azul da lâmina que rasga a partir de dentro.

do sufoco da ausência.

ou apenas para não as desgastar.
para as guardar intactas. impolutas.
as memórias dos que existem mas já não são.

— Alors tu n'y gagnes rien

— J'y gagne, dit le renard, à cause de la couleur du blé.

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state of mind: envoûtement_balla