plier. deplier. plier. deplier. plier. deplier.

Há palavras difíceis de serem ditas.

Há frases que se embrulham com tamanha força em volta da língua que ao serem arrancadas criam longos períodos de silêncio.

Como se o fluxo do pensamento fosse repentinamente quebrado e só um gesto inversamente proporcional à violência das palavras pudesse repor o equilíbrio.

E eu não quero isso.
Não para ti.

Não quero sentir o nervosismo das tuas mãos.

Os dedos movimentando-se no vazio como se tivessem realmente algo para fazer. Observar-te a andar para lá e para cá dentro do espaço exíguo do quarto-masmorra.

Dobrando com exagerado cuidado peças de roupa que normalmente deixas espalhada ao acaso.
Em 2.
Em 4.
Como se fossem feitas de cristal e o mínimo descuido as pudesse quebrar.

Encaixando no seu devido lugar objectos banais.

Alfabeticamente.
Cromaticamente.
Como se fosse urgente e necessário que tudo estivesse em ordem.

Como se disso dependesse o sentido das coisas. Como se só assim conseguisses suster o soluço triste que lutas para manter preso na garganta. Como se disso dependesse continuares a respirar. Só para não teres de olhar para mim. Como se o facto de ignorares o que eu disse me transformasse num espectro invisível. Como se eu desaparecesse da porta do teu refúgio e não tivesses de soletrar, letra a letra, palavra a palavra, as consequências do som ventilado das minhas entranhas.

STOP.REWIND.

Como se nunca tivesse acontecido.

[In came the girl with the sad eyes and asked him over again
"Was I too weak? Was I a child?" and
"Can't we leave here and start again?" ]

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state of mind: bound to ramble_john butler trio